Una storia scritta davvero male

Nella stanza al ventesimo piano di un grattacielo del centro, Cindy, editor di un’indipendente casa editrice, sta seduta alla sua scrivania, intenta a leggere le ultime righe del manoscritto di un aspirante autore.
Legge senza sosta da un paio d’ore quando Roberto, il collega, le propone una pausa alla macchinetta del caffè. Sapendo che avrebbe finito col perdere troppo tempo in chiacchiere come al solito, rifiuta con garbo: il lavoro pressa sulla sua scrivania. Decide comunque di sospendere per il tempo di una sigaretta. Se l’accende mettendo a punto il risultato di ciò che ha letto.

“Finora è la classica storia banale da romanzetti Harmony: lui, lei l’immancabile altra che gironzola sorniona a passo felpato. Colpi di scena neanche l’ombra. Troppa cura nella descrizione dei personaggi a discapito di un’ambientazione evanescente. Nulla di nuovo, se non fosse per l’inserimento di ovvi richiami musicali in cui altri autori sono maestri. Ma allora perché la trama mi ha presa dentro? Sarà per via dell’omonimia con la protagonista che mi fa sentire tutt’uno con lei. Ogni sua risata, emozione, ansia, battuta o dubbio le sento come mie. Di tanto in tanto, arrivo a sussurrarle ‘stiamo attente’. ‘Stiamo?’ bah stupida e poco professionale che sono.  Ed è pure una scrittura manieristica, piatta, completamente priva di slancio e anima nonostante tutte le frasi affettuose tra lui e lei (o dovrei dire me?)”.

Spenta la sigaretta, torna al manoscritto. Immaginando già l’epilogo. Ha esperienza e sa che storie scritte da un aspirante autore che ha poco da dire e non un briciolo di originalità non possono che finire come tutte le altre. Ma, forse per quella sua strana partecipazione emozionale alla trama, Cindy non vuole vedere il manoscritto ridotto in striscioline e continua a leggere sperando fino all’ultimo nel coup de théâtre che lo salverebbe dal macero. Come da manuale, non c’è.

Amareggiata e delusa dalle ultime parole, posa il plico sulla scrivania, si alza e va ad aprire la finestra. Guarda il cielo terso, lo skyline sopra i palazzi mostra le montagne innevate all’orizzonte, respira una sorsata di vita e fa spallucce sussurrando “Dopotutto quella Cindy non sono io. Era solo una storia scritta davvero male da un banale autore”.

Tornata alla scrivania, riprende in mano l’incarto e serenamente aziona il distruggidocumenti a lato quindi, con lucida lentezza, infila le pagine di quello che avrebbe potuto essere un buon romanzo.  

cb