Ieri sera avevo voglia di bellezza

quella semplice e intensa bellezza esaltante tanto quanto consolatoria che é la Poesia. 

È andata più o meno così:
allungo la mano sul comodino e dalla pigna di libri prendo il più “pacioccone” e un po’ logoro. Lo conosco bene, ha le pagine stellettate e l’indice sottolineato in più punti. Sfoglio. Tre stellette sono a pagina 37,  sta’ a sentire cosa dice:

Sto rifacendo la punta al pensiero,
come se il filo fosse logoro
e il segno divenuto opaco.
Gli occhi si consumano come matite
e la sera disegnano sul cervello
figure appena sgrossate e confuse.
Le immagini oscillano e il tratto si fa incerto,
gli oggetti si nascondono:
è come se parlassero per enigmi continui
ed ogni sguardo obbligasse
la mente a tradurre.
La miopia si fa dunque poesia,
dovendosi avvicinare al mondo
per separarlo dalla luce.
Anche il tempo subisce questo rallentamento:
i gesti si perdono, o saluti non vengono colti.
L’unica cosa che si profila nitida
è la prodigiosa difficoltà della visione.

Ma il bisogno di bellezza continua e allora vado avanti, come un’assetata alla fonte. Stelletta dopo stelletta mi fermo a pagina 123. Lì c’è scritto:

Ogni volto fotografato
è un’innagine bellica,
il punto di tangenza
tra l’ereo bellico e la nave
nell’attimo che precede l’esplosione.
Fermo nell’istantanea,
nel contatto flagrante tra due sguardi
immolato, ripreso
mentre le fiamme covano già
dalla fusoliera crescendo
dentro i suoi tratti, vive
soltanto il tempo necessario
a compiere la missione del ricordo.

Ancora una e poi spengo la luce, mi dico. Decido di sceglierla dall’indice. Tra le sottolineate ci sono anche “Non ho un bicchiere d’acqua”, “È specialmente nel pianto”, “Il mio cuore è scheggiato” e decine, davvero decine di altre, tutte contrassegnate.  Diverse di queste hanno quattro asterischi come quella di pag 62… ‘scolta e dimmi tu se non è perfetta:

Soltanto il tempo veramente scrive
usando come penna il nostro corpo.
Per le strade, nei cinema o in un letto
questa calligrafia va persa
ed è atroce l’incuria
degli dei e degli uomini.
Quello che arriva sulla carta è solo
il commento residuo di un poema
perennemente disperso.
Chiosa frugale, calco di un racconto,
questo è l’indice ultimo degli indici.

A malincuore chiudo il libro di uno dei miei poeti contemporanei preferiti, lo ripongo sul comodino, spengo la luce sulla giornata e sulla copertina di

VALERIO MAGRELLI
POESIE (1980-1992)
e altre poesie

cb